Entre los surcos, la hierba ya no crece. Las heladas sembraron muerte
entre tallos y raíces. Veo a Pedro caminando a campo traviesa junto
a su perro flaco y cansino, cerciorándose de lo inevitable: ya no
habrá cosecha.
Desde la mínima construcción de piedra y barro en la que me
encuentro, sentado en un banco sobre el que Pedro ha dispuesto algo de
hierba seca para volverlo un poco más cómodo, me quedo
extasiado en la imagen de los pájaros cruzando en línea
perfecta contra el sol que, convertido en un disco rojo dividido en
fragmentos horizontales por algunas nubes, se va escondiendo. El
frío que congela mis manos me impide seguir escribiendo y comienzo a
silbar una nana que mi abuela, la esposa de Pedro, cantaba sobre mi cuna.
¿Qué harás ahora, abuelo? le pregunté antes de
que saliera al campo.
"Lo de siempre, hijo: volver a empezar", me respondió con
total naturalidad, "mañana será otro día"
Mi propia vida pasa en un instante por mi mente al mirar al abuelo Pedro.
Cierro los ojos.
Ciertamente, mañana... será otro día.
Pájaros nubes
delante del sol rojo
una amapola
delante del sol rojo
una amapola
Imágenes:
http://realismoenlapintura.blogspot.com
2 comentarios:
Los abuelos. Es la unica ilusion que me queda en la vida; tener en mis brazos a un nieto o nieta. Entrañable y precioso el texto.
Todo llega, Clemente. A mi me nació uno del amor de mi hijo, que venía junto a la amada de mi hijo. A mis apenas 46 tengo un nieto de 8 jejeje... difícil tenerlo en brazos porque es enorme! pero hace un par de dias los miraba, ellos en su casa, allá tan lejos (y sin embargo tan cerca) y hasta se le parece a mi hijo... en los gestos, la voz... y la sensación es la misma: trascendernos. En ellos. Para ellos. Con ellos. Abrazos que te lleven la alegría de verte entre mis letras.
Publicar un comentario