Mío a partir de ajeno

 Uno lee y la palabra se dispara por una cuesta al mapa de la imagen, ruedan tantos silencios entre las letras torpes, que se gesta un puñal hecho de sombras y la boca silencia lo que dicen las manos.

Su voz viene del cuarto donde un cuento se deshoja para el sueño de niños. Sonrio al escucharlo y pienso que es amor.

Mientras tanto......recuerdo aquella estrofa de otro amor, de otro poema de amor... de otro tiempo tan lejano, tan distante en profundidad.... sonrío ante este nuevo instante. Recuerdo la estrofa

"y en torno mío, tan sólo, hay vientos circulando"..... y escribo.....

 MI POEMA

Sólo es amor.

Ni llagas en las manos
ni señales de humo,
ni cadalsos con huecos quejumbrosos,
tampoco acíbar ni veneno,
ni oscuros pasadizos
ni túneles complejos.
Ni arrebatarle un tiempo
al tiempo de otro,
ni robar la palabra
para hurgar en la noche.
Ni llamar a deshora,
ni mirar a destiempo,
ni trozos de chaquetas
en el puzzle del tráfico.

Ni espejos deformando la piel,
ni la ranura
por la que caen monedas
al vacío.

Nada de eso.

Tan sólo
(y nada menos)
su voz sosteniéndome el silencio
en un cuento para oídos de niños
a un delicioso palmo de distancia

 (el poema de Abu Nuwas a cuya estrofa hago referencia, ese que habla de.....)

A M O R

Porque el amor
es nube sobre mí
y torrentes debajo
y me hunde los pies
y me cae cual diluvio.
Como una ciudad, como una tribu,
me envuelve la pasión;
encuentra la nostalgia
su albergue y su descanso
aquí, en mi corazón.
Y en torno mío, tan sólo,
hay vientos circulando.

Foto: Edward Quinn

Sin Sentido

Los Amantes jamás se encontrarán porque moran, eternamente, uno en el otro (RUMI)

Se miró en esos ojos sin mirada y sintió penetrar la vida absurda en su vida aparentemente entera. Un lienzo que, envolviendo el rostro apenas, lograba develar completa el alma. El beso se hizo un pacto entre los dedos escribiendo entre letras el aura de las cosas, el tiempo y sus matices, el alba y sus colores, hasta alcanzar con ese mundo incauto el bloque de cemento de sus ojos. Se cayeron los campos de magnolias de su piel en el cuenco, por fin, de aquellos ojos, y pudo ver completo el mundo oculto: un hombre, nervadura, en su hoja de ruta sin las brújulas. Se amaron como ciegos, palpando con los ojos las páginas azules desbordadas de abrazos. Y se dejaron ir en la palabra, navegando con velas de suspiros ahogados, ahogándoles las ganas de abrir la madrugada con sus dedos de aire. Ciegos, ya sordos, mudos, inhalando el aroma de la espera, dos pájaros nocturnos hoy se amanecen en un cerco de luz que los abriga de distancias que marcan un ocaso cada día. Se abrazan en un beso a cara descubierta sin verse sin tocarse sin esperanza alguna y sin medida. Y un aura los envuelve apenas uno mientras sus cuerpos flotan en palabras. Disparador: "El Beso" de R. Magritte