Divinely aware

 Estar conciente de la limitación para expresarnos, es un modo de permitirnos aprender y crecer. Como escritores, pero antes, como personas.

El objetivo de la vida es vivir, dice la cita de Henry Miller que sigue

El poema que subo fue escrito luego de leer algunos capítulos de su libro, Trópico de Capricornio.

Aunque pueda parecer un atrevimiento, y teniendo en cuenta que en aquellos tiempos, con cada palabra que tropezaba, hacía un poema ( aún sabiendo hoy que no es lo mejor que escribí ni mucho menos), vale la pena revolver el saco de los poemas para botar y ofrecéroslo.

En su momento, estuvo lleno de Amor.

Hoy, es sólo un poema.

Y no es lo mejor que escribí, ni mucho menos.

De lo que no quedan dudas, es de que soy conciente de mi limitación.

Por eso escribo..... tal vez por eso

Tus cabellos se mueven en el norte,
Por debajo de mi
Ondea el palpito sublime de la fiesta
De la piel hecha espumas
- Como un copo de luz
como un cordon de plata
Sujetando el aliento y la palabra -
Toca por fin el fuego
El cenit
Que convierte el fruto de las sombras
En solo fruto
Luz
Bajo las mantas
- Barren mi oscuridad tus ojos tersos
suavizan las hondonadas
Y levantan las llanuras en dos terrones puros -
Fulguran los huesos
Iluminando el cántaro de piel
Macerada en un beso,
como en un aletear

el aire se deliza en el vientre
insuflando perfumes en la sangre

Florece mi deseo entre tus manos

Girando sin descanso
Las agujas deletrean las horas
Que se alargan
Se abrevian
Se arrojan
Y nos derriban,
En noches pendulares,
En esperas de siestas y mañanas
En arrebatos 

que no se redimen ante el día

Sin ojos y sin manos nos amamos
Sin la boca,
Y hasta sin desconciertos
En el urdir con dedos atenuados
Esta trama de vida en que anhelamos
Y hallamos, y pedimos, y entregamos
Pan, camisa y follaje.

Un camino de sol
Me hace verano
Y no hay sombras
Tan solo
Somos uno
Infinitos, un extremo de luz.

Escrito en Santa Fe, en el año 2007

Todos los derechos reservados

Papel Grafito

Miles Davis - Malibu, 1989 - Herman Leonard

Había en el folio un escenario en el que, inconcientemente, fue volcándose el grafito. No supo  qué decía hasta que llegó al final. 
Allí había pasajes de su vida.
Encontró laberintos y extraños espacios donde todo parecía oscuro. Sin embargo, las palabras seguían surgiendo como agua viva. Algo de fiebre y un poco de estupor mezclados con el humo del tabaco de otros. El bar estaba lleno y, sin embargo, se sentía una isla en medio de la nada. Se encontró con su niña de ocho años empinada a una banqueta para hacer la sopa familiar, la abuela venía a casa y su madre estaba en cama, como tantas veces, víctima de sus ataques de nervios. Se encontró con su niña adolescente, leyendo en la penumbra y escuchando música con la radio bajo la almohada. Se encontró con su adolescente mujer, dejando que un hombre inexperto navegara su cuerpo con la misma torpeza con que intentó sacarle la ropa. Se encontró caminando las calles de su pueblo, las calles de la ciudad, las calles de la vida. Siempre soñando. Siempre sola pese a estar rodeada de gente. Siempre una isla en medio de la nada. El grafito era un vómito desnudo y sin piel. Ella misma era una desnudez sin piel. Y el folio era su cuarto de costura y su vestido, su hilván y su permiso para vivir. No le hacían falta papeles porque no tenía donde ir. 
Simplemente estaba en un bar, en medio de la nada, mirando su vida como en laberintos, dejando que el grafito se deslice por el folio en medio de la nada de una avenida de una ciudad de un país de un mundo de un universo que nada sabían de ella.
Los que escriben se quedan, a veces, demasiado solos.











Générique (BO del Film "Ascenseur pour l'échafaud" - 1958), - Miles Davis -