La memoria y las cosas

Memoria
infinita memoria de las cosas
-el tablero
los lápices
la aguja sin el hilo
el retazo de
nada
filamento de luz
los pares
de preguntas
sin respuesta
la lana
que se peina
mientras algo
alguien
un ser
tal vez
innominado
o sí
cuenta las cosas
esas cosas que surgen
de la Nada-

Memoria
de mirarse en el espejo
de aullar
frente a la luna
de los ojos
del viento
cuando caen filamentos
de luz entre las cosas
y la voz
es de hilo
de retazos
sin agujas que sirvan
para dar una hora
que limpie la memoria
de lápices
en pares
de miradas
de luna
dispersas en la lana
que teje un cierto abrigo
hecho
de tantas cosas.

No es poesía la luna
cuando siendo mirada
se refleja en un solo filamento
de la luz
de palabras
que la memoria olvida
cuando pregunta
ciega si hay lápices debajo
de los pares
de puntos
sin hilos suspensivos
con agujas tan sordas
que cuelgan
como voces
debajo de las manos
donde se escucha el viento
detrás de la ventana
y se piensa
que tal vez
es mejor
aguzar el tablero
escribir
sin palabras
ser hoja
de silencio
perdida
en la memoria
de tantas otras cosas.

la poesía
es memoria
del olvido.